viernes, 19 de octubre de 2012

UN POCO, SÍ



Soy la yerba
en un rincón
a la sombra del mundo.
Soy la ceniza improcedente
que se entierra en el tiempo.
Soy la sangre
el pétalo
la herida
y también
el cuarto de hora
que liberó a la tristeza
mientras dormía.

Soy la grieta
donde inútil
es la alternativa
el destello que se apaga
la otra orilla.
El lagrimeo pavoroso
el vértigo indefenso y torpe
distancia y mancha
disgregación deforme.


Soy la fuga en mi bemol
a tres cuartos

a seis octavos

soy la hora cerrada

y la cifra

la sed

la danza

la utopía

y un poco


la que intuye

su muerte sin fallo

ni erudición

impasible y precisa.




Liz Barrio
Octubre, 18, 2012.

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